Momento bukowskiano

"Geopoliticus Child Watching the Birth of the New Man" by Salvador Dali (1943)

Fujo a líricas e canções mil!
Fujo do mundo ceciliano!
Quero o chão, o raso,
sentir o cheiro do podre,
o gosto do ácido.
Quero o sexo vadio,
sem nome nem rótulos.
Corpo sem etiqueta.
Como a cerveja no fim de noite.
Não quero o êxtase, prazer indefinível.
Quero o gozo, prazer que arranha
as entranhas do meu corpo.
Chega de figuras de linguagem vãs,
inúteis e artificiais, cheirando à plástico.
Quero a palavra torta,
Sangrando em minhas mãos,
em minha boca...
A palavra no cio, pingando vida,
verdades descabidas,
mentiras necessárias.
Quero a vida sem ambigüidades,
vida sem saber que é vida,
para não discutir a morte.
Quero o concreto...
Poder tocar tudo que me cerca:
as idéias, o olhar...
a aspereza da tristeza,
deliciosamente azeda.

Olhos meus olhos teus

Sinto falta dos teus olhos
parados no tempo,
murmurando coisas
que só o vento pode ouvir.
Sinto falta dos teus olhos
a me procurarem brilhantes,
a percorrerem-me todo
e estacionarem nos meus.
Agora teus olhos,
que foram quase meus,
fitam-me fugidios, baixos, sem voz.
Procuram perder-me de vista.
Sinto falta dos teus olhos
a fundirem-se nos meus.
- Por que não ouves os gritos desesperados
destes que são teus?

Imagem de Ciça Maria - Rio Claro - São Paulo

Urbanidade

Envelheceste minha cidade,
como eu entristeci.
Mas ao contrário de mim,
permaneces cada vez mais viva,
pulsante de pessoas que,
pelo seu âmago,
circulam como sangue;
transportam o sumo vital
ao teu contínuo estado de nascimento.
E eu continuo a nascer, todos dias,
Minha cidade,
para a morte.
Já fui teu sangue, percorri tuas artérias,
inaugurei veias, te dei vida.
Hoje, sou órgão sem função,
apêndice de teu corpo.
E o que dirás de mim,
minha cidade,
depois de me arrancares de teu corpo?
Depois do meu embarque no expresso
que parte da última estação?
Não digas nada.
Deixa-me apenas repousar
em teu seio.
E no lugar do epitáfio,
Pregues um apêndice,
O apêndice de minha vida.

Um Prisioneiro

Sou um presidiário...
Sim, prisioneiro de mim mesmo,
de você mesmo,
desse mesmo mundo,
que dividimos.
Refém daqueles
que produzem sociedade.
E eu sou um desses.
A liberdade
que me oferecem
é uma sombra algemada
à egoísmos...
- Em que tempo remoto de minha vida
acreditei ser um homem livre?
- Quando acreditei em mim mesmo.

Olhar Cibernético

Hei! Você que me olha ciberneticamente
todos os dias.
Você para quem faço poesias,
até mesmo canto danço.
Hei! Você que me fala coisas frias.
Você para quem escrevo melancolias.
Eu existo!
E você?
Vai saber...
Só sei que invento você
todos os dias
para as minhas dores
noites frias
Mas se você existe
no tecer desta minha fantasia
apenas tecerei:
- Flores!
- Companhia!
Hei! Você que me espia...

Criscrismab

Teu olhar monalisa
me perturba,
me atrai como imã.
Teu olhar de amiga
me instiga,
sou presa fácil,
formiga.
Orides Pan-01/08/09

Título da imagem: Monalisa do Sertão, de Ciça Maria, Rio Claro - São Paulo.

Fragmentos

I
Acolho-me em pequenas caixas de segurança máxima,
são minhas fortalezas, me fazem viver.
Só corro perigo ao passar de uma para outra.
E como o medo me invade nesses intervalos!
Ele atravessa meu peito como aço brilhante.
Mas sempre consigo alcançar meu mundo.
Sem arranhões, intacto.

II

Não direi, nem ouvirei
Apenas calarei e marcharei
Para os confins do mundo.
Não duvidarei, nem olvidarei
Apenas acordarei e me acolherei
Nos pequenos cantos da vida.

III

E repentinamente você me aparece
Assim do nada, assim do tudo
E como quem não quer nada
E quem deseja tudo
Invade minh’alma, invade meu mundo.
E cá estamos no mesmo espelho.

IV

Sou mais do que inseto,
Sou verme sem membros.
Sobrevivo dos restos das entranhas
Do teu sonho.

V

Silêncio é o que grita dentro de mim,
Grito é o que silencia minha loucura,
Loucura é o que cala minha lucidez,
Lucidez é o que esconde minha face.
Face é o que desnuda meu silêncio.

Velha senhora amiga

É, minha velha senhora amiga,
não te iludas com o real, com o atingível,
com o tocável.
Iludas-te com quem jamais tiveste,
com beijos que nunca deste
É, minha velha senhora amiga,
não sonhe com o óbvio,
que bate a tua porta todos os dias.
Sonhe com o improvável,
que vem a tua janela algumas noites
sussurrar-te coisas tolas que já não são ditas.
É, minha velha senhora amiga,
não compre ilusões baratas a peso de ouro.
Compre ilusões de ouro ao preço de um instante,
um único instante... que te dará o gosto da eternidade.

Chorar é o que quero

Chorar é o que quero,
chorar é o meu elo
contigo.
Não me venhas agora
com teus "que é isso?"
Apenas bebe minhas lágrimas,
mata tua sede,
sente o gosto de restos de vida
em nuances de sal.

To be today

Today
I am an abstract thing like a soap stone,
But I would rather be the slime of the stone.

Te Amo

Te amo, apenas te amo,
nada mais do que isso,
nada menos do que vício,
e a abstinência de ti
não me causa delírios,
apenas solidão.

Ser ou Não Ser?

Quero ser o que não sou
Sou o que não quero ser
E neste ciclo
Sigo
Cultivando lágrimas
Cultivando risos
E já não sei se choro
Já não sei se rio
Só sei que inundo esse rio
Que banha as margens de minha vida
Não quero ser o que sou
Não sou o que quero ser
E esse rio inundado de tristezas
É o que me resta
Nesta festa,
Para a qual não fui convidado
E já não posso sair
E já não posso gritar
E já não posso decepcionar os convidados.
Brinco de anfitrião.
E as águas vão
Turvas, rasas,
Desaguar num outro ser
Que não eu. . .

Braseiro

A solidão me consome como o ébrio
queima um cigarro.
Mas o meu braseiro não tem fim,
não encontra um filtro.
E o mundo, tragada após tragada,
sacia-se na minha eterna fumaça,
na nicotina extraída de uma vida prisioneira.
Eu, desilusão após desilusão,
acendo cigarros e nostalgias,
apago minha vida
com a ponta dos pés.

Pedras

Três vozes contam até três,
Três mãos lançam pedras perturbadoras.
É assim Pedro, que, às vezes, se acorda.
Nem que seja para o nada, para o vazio,
Não é preciso aurora boreal nem as leituras de Nietzsche.
Precisa-se apenas de pedras.
Sobretudo, de mãos que as lancem.
Vai Pedro! Junta as pedras, te reconheça nelas!
Elas já fazem parte de ti! Limpe-as com teu sangue!
Agora elas são tuas digitais.
Pedro! Vai para a invenção dos homens: o mundo.
Ouça Drummond...
Vai ser pedra na vida! Que o mundo é feito de pedras.
Ou podes contar até três...
E lançá-las de volta...livrar-se delas...livrar-se de ti mesmo.
E ficar sem o febril fremir das pedras.

Linhas de Amor

Estas linhas bregas, apelativas
são a única maneira de eu cuspir meu ódio.
Ódio da distância que descola nossos corpos.
Ódio do tempo que faz com que permaneçamos
descolados parece que por séculos.
Ódio de você, porque existe e insiste
em ser cúmplice do tempo e da distância.
Ódio de mim mesmo por fingir
ser ódio tudo isso.
Estas linhas bregas, apelativas
são a única maneira
de eu vomitar meu amor.
Sim, vomitar,
porque só assim se cura um porre.
Bebi você demais...

Noite

O vinho, meu único companheiro nesta noite,
é amargo e presente como a ausência.
Sacio minha dor nestas gotas companheiras...
e finjo que são teu sangue...
e finjo que estás dentro de mim...
e finjo que somos um só...
e finjo...
Mas a noite me esbofeteia,
me acorda para a realidade.
A noite é dura, ela não finge.
E lembra-me que estou apenas no meu quarto a fingir.
Ah, vinho! Velho companheiro de tantas noites!
Tu não és duro como a noite,
és meu cúmplice neste fingimento.
Contigo crio neste quarto uma vida perfeita...
perfeita como as ilusões.
O que seria de mim sem as ilusões?
Sem as mentiras mais verdadeiras
que conto a mim mesmo?
Eu seria duro como a noite, que insiste
em tirar-me dos meus devaneios,
que insiste em me mostrar a insistente lua,
que insiste em brilhar sem motivo.
Uma luz que nem mesmo é dela!
Ah, vinho! Resta-me tu, apenas tu para tirar-me
desta dura noite...
Mas tu já findas, e a noite lá, imponente, prepotente...

Rosa

Tu és como uma rosa:
cada vez que teus espinhos me sangram,
percebo que és real,
e não simplesmente
devaneios de um homem só.
Ah! Que doces espinhos são os teus.
Ah! Que suave dor me provocas,
quando atravessas meus tecidos.
Não grito, apenas suspiro:
“Estás viva, existes”.
Prefiro tua realidade pontiaguda
à sonhos cheirando a plásticos.

Caricatura

Sou a sombra de minha sombra.
Preciso da luz do teu olhar
para que minha caricatura
pareça um desenho.

Chuva

A chuva é meu vício.
Tudo sossega,
tudo silencia
no seu contínuo roçar nos telhados.
Sua chegada cheira a velho amigo
que aparece sem avisar.
Mas não dialogo,
apenas ouço o seu falar,
com todos os meu sentidos.
Seu sotaque é anestésico para a minha dor.
Fico embebido em seu sossego.

A chuva é minha cachaça.
Ela cessa o meu “tremer insano”,
meus medos,
minha solidão.

Os Grilos

Essa caixa em que me encontro
sufoca-me,
tira-me o ar.
Queria poder gritar.
Mas um grito cujas notas fossem ouvidas
por gentes reais,
não por esses fantasmas que me espiam,
que me espreitam pelos resquícios de luz
que escapam de meus olhos na escuridão.
E os grilos, meus confidentes,
querem mais é ser ouvidos.
Enquanto minhas palavras morrem nessas frias,
invisíveis, intransponíveis paredes.
E os fantasmas espiam-me,
Impassíveis.
Finjo não vê-los, não sentí-los.
E sob a melodia griliana,
adormeço. . .

Mudança

Vai-se o tempo
Vão-se os dentes
Vai-se a face
Vão-se os medos.
Os dentes não voltam,
mas vem outra face,
vêm outros medos.
E o tempo vai-se...

Poeta de Pedra

Sou poeta arrogante
Dono de minha arte
Dono destas palavras defuntas,
Frias, vazias, sem tinta

Sou poeta infame
De um olho só
Construtor de rimas silenciosas.
Nem ricas, nem pobres, apenas torpes.

Sou poeta do nada,
Nem da vida nem da morte.
Estátua de gelo, flutuante
Frígido, maciço, sem sangue.

Sou poeta do tempo,
Mas sou menos do que vento
Sou menos do que invento.

Até que olhos de mente curiosa
Derretam meus sentidos.