Braseiro

A solidão me consome como o ébrio
queima um cigarro.
Mas o meu braseiro não tem fim,
não encontra um filtro.
E o mundo, tragada após tragada,
sacia-se na minha eterna fumaça,
na nicotina extraída de uma vida prisioneira.
Eu, desilusão após desilusão,
acendo cigarros e nostalgias,
apago minha vida
com a ponta dos pés.

Pedras

Três vozes contam até três,
Três mãos lançam pedras perturbadoras.
É assim Pedro, que, às vezes, se acorda.
Nem que seja para o nada, para o vazio,
Não é preciso aurora boreal nem as leituras de Nietzsche.
Precisa-se apenas de pedras.
Sobretudo, de mãos que as lancem.
Vai Pedro! Junta as pedras, te reconheça nelas!
Elas já fazem parte de ti! Limpe-as com teu sangue!
Agora elas são tuas digitais.
Pedro! Vai para a invenção dos homens: o mundo.
Ouça Drummond...
Vai ser pedra na vida! Que o mundo é feito de pedras.
Ou podes contar até três...
E lançá-las de volta...livrar-se delas...livrar-se de ti mesmo.
E ficar sem o febril fremir das pedras.

Linhas de Amor

Estas linhas bregas, apelativas
são a única maneira de eu cuspir meu ódio.
Ódio da distância que descola nossos corpos.
Ódio do tempo que faz com que permaneçamos
descolados parece que por séculos.
Ódio de você, porque existe e insiste
em ser cúmplice do tempo e da distância.
Ódio de mim mesmo por fingir
ser ódio tudo isso.
Estas linhas bregas, apelativas
são a única maneira
de eu vomitar meu amor.
Sim, vomitar,
porque só assim se cura um porre.
Bebi você demais...

Noite

O vinho, meu único companheiro nesta noite,
é amargo e presente como a ausência.
Sacio minha dor nestas gotas companheiras...
e finjo que são teu sangue...
e finjo que estás dentro de mim...
e finjo que somos um só...
e finjo...
Mas a noite me esbofeteia,
me acorda para a realidade.
A noite é dura, ela não finge.
E lembra-me que estou apenas no meu quarto a fingir.
Ah, vinho! Velho companheiro de tantas noites!
Tu não és duro como a noite,
és meu cúmplice neste fingimento.
Contigo crio neste quarto uma vida perfeita...
perfeita como as ilusões.
O que seria de mim sem as ilusões?
Sem as mentiras mais verdadeiras
que conto a mim mesmo?
Eu seria duro como a noite, que insiste
em tirar-me dos meus devaneios,
que insiste em me mostrar a insistente lua,
que insiste em brilhar sem motivo.
Uma luz que nem mesmo é dela!
Ah, vinho! Resta-me tu, apenas tu para tirar-me
desta dura noite...
Mas tu já findas, e a noite lá, imponente, prepotente...

Rosa

Tu és como uma rosa:
cada vez que teus espinhos me sangram,
percebo que és real,
e não simplesmente
devaneios de um homem só.
Ah! Que doces espinhos são os teus.
Ah! Que suave dor me provocas,
quando atravessas meus tecidos.
Não grito, apenas suspiro:
“Estás viva, existes”.
Prefiro tua realidade pontiaguda
à sonhos cheirando a plásticos.

Caricatura

Sou a sombra de minha sombra.
Preciso da luz do teu olhar
para que minha caricatura
pareça um desenho.

Chuva

A chuva é meu vício.
Tudo sossega,
tudo silencia
no seu contínuo roçar nos telhados.
Sua chegada cheira a velho amigo
que aparece sem avisar.
Mas não dialogo,
apenas ouço o seu falar,
com todos os meu sentidos.
Seu sotaque é anestésico para a minha dor.
Fico embebido em seu sossego.

A chuva é minha cachaça.
Ela cessa o meu “tremer insano”,
meus medos,
minha solidão.

Os Grilos

Essa caixa em que me encontro
sufoca-me,
tira-me o ar.
Queria poder gritar.
Mas um grito cujas notas fossem ouvidas
por gentes reais,
não por esses fantasmas que me espiam,
que me espreitam pelos resquícios de luz
que escapam de meus olhos na escuridão.
E os grilos, meus confidentes,
querem mais é ser ouvidos.
Enquanto minhas palavras morrem nessas frias,
invisíveis, intransponíveis paredes.
E os fantasmas espiam-me,
Impassíveis.
Finjo não vê-los, não sentí-los.
E sob a melodia griliana,
adormeço. . .

Mudança

Vai-se o tempo
Vão-se os dentes
Vai-se a face
Vão-se os medos.
Os dentes não voltam,
mas vem outra face,
vêm outros medos.
E o tempo vai-se...

Poeta de Pedra

Sou poeta arrogante
Dono de minha arte
Dono destas palavras defuntas,
Frias, vazias, sem tinta

Sou poeta infame
De um olho só
Construtor de rimas silenciosas.
Nem ricas, nem pobres, apenas torpes.

Sou poeta do nada,
Nem da vida nem da morte.
Estátua de gelo, flutuante
Frígido, maciço, sem sangue.

Sou poeta do tempo,
Mas sou menos do que vento
Sou menos do que invento.

Até que olhos de mente curiosa
Derretam meus sentidos.