O vinho, meu único companheiro nesta noite,
é amargo e presente como a ausência.
Sacio minha dor nestas gotas companheiras...
e finjo que são teu sangue...
e finjo que estás dentro de mim...
e finjo que somos um só...
e finjo...
Mas a noite me esbofeteia,
me acorda para a realidade.
A noite é dura, ela não finge.
E lembra-me que estou apenas no meu quarto a fingir.
Ah, vinho! Velho companheiro de tantas noites!
Tu não és duro como a noite,
és meu cúmplice neste fingimento.
Contigo crio neste quarto uma vida perfeita...
perfeita como as ilusões.
O que seria de mim sem as ilusões?
Sem as mentiras mais verdadeiras
que conto a mim mesmo?
Eu seria duro como a noite, que insiste
em tirar-me dos meus devaneios,
que insiste em me mostrar a insistente lua,
que insiste em brilhar sem motivo.
Uma luz que nem mesmo é dela!
Ah, vinho! Resta-me tu, apenas tu para tirar-me
desta dura noite...
Mas tu já findas, e a noite lá, imponente, prepotente...
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“Deve-se estar sempre embriagado. Nada mais conta. Para não sentir o horrível fardo do tempo em que esmaga os vossos ombros e vos faz pender para a terra, deveis embriagar-vos sem tréguas. Mas de quê? De vinho, de poesia ou de virtude. À vossa escolha. Mas embriagai-vos. E se algumas vezes, nos degraus de um palácio, na erva verde de uma vala, na solidão baça do vosso quarto, acordais já diminuída ou desaparecida a embriaguez, perguntai ao vento, à vaga, à estrela, à ave, ao relógio, a tudo que foge, a tudo o que geme, a tudo que rola, a tudo que canta, a tudo que fala, perguntai que horas são. E o vento, a vaga, a estrela, a ave, o relógio vos responderão: “São horas de vos embriagardes. Para não serdes os escravos martirizados do tempo, embriagai-vos sem cessar. De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa escolha”.
ResponderExcluirCharles Baulaire